凌晨三点，城中村的出租屋漏着风，白炽灯的光线惨白得像裹尸布，将林夜佝偻的影子投在斑驳的墙上，活脱脱一截被抽干了精气的枯木。烟灰缸里的烟蒂积了半尺高，混着没喝完的速溶咖啡渍，散发出一股呛人的酸腐味。键盘被敲得噼啪作响，指尖划过按键的速度越来越慢，屏幕上跳动的光标，映着他布满红血丝的眼睛，眼底是熬出来的青黑，像晕开的墨。他正在
